A Housewife Scorned

Aubrey est dans sa cuisine, le téléphone collé à l’oreille. Elle hoche la tête pendant qu’elle raconte à Winston que ses derniers clients viennent enfin de partir. Les proprio, ça te vide complètement, dit-elle, mais elle compte les minutes jusqu’à ce qu’elle puisse sentir ses mains sur elle. Sa voix devient plate quand il lui explique la réunion qui vient de tomber, et elle sent son thorax se serrer. « Parfait, » marmonne-t-elle, puis elle balance le téléphone sur le comptoir en marbre si fort que la coque se fendille. Quelques secondes plus tard, sa copine de l’immobilier la rappelle : elle a vu Winston en ville, collé contre une nana plus jeune. L’ordi d’Aubrey est déjà ouvert avant qu’elle ait fini de digérer. Elle tape le prénom Mia, fait défiler les posts pastel, les photos de cette mère au foyer qui ajuste la casquette d’un petit pendant qu’une alliance en diamant brille. Chaque cliché fait cogner son pouls plus fort. Elle s’arrête sur une photo où la main de Winston est posée bas sur la hanche de Mia, le fond flou mais reconnaissable. La chaleur lui monte dans le cou. Elle fixe l’écran jusqu’à ce que la vue lui brouille, puis attrape ses clés. Une clé à molette brille dans la caisse à outils de l’allée quand elle passe. Elle la glisse dans la poche de son manteau et démarre.