Rizzo Ford and Ana Foxx play a round of pool

Rizzo Ford et Ana Foxx jouent au billard depuis deux heures sans conviction, de la craie sur les doigts, des bâillements à peine retenus. Elles se lancent un regard à travers le tapis vert et éclatent de rire en même temps. "On arrête tout", lâche l'une d'elles. Les règles changent direct : chaque coup raté, un vêtement en moins. Les baskets d'abord, puis les t-shirts, les jeans qui glissent le long des hanches. Elles tournent autour de la table à moitié à poil, un rayon de soleil qui passe entre les lattes des stores trace une ligne sur le ventre nu d'Ana. Le prochain coup raté, c'est la goutte d'eau. La queue tombe par terre. Les mains prennent le relais. Rizzo attrape le poignet d'Ana et l'attire contre elle, leurs bouches se rencontrent, lentes et entrouvertes. Les doigts suivent le bord de la dernière dentelle ; elles tirent, les slips tombent. Ana s'assoit sur le rebord, les jambes écartées, la lumière de la table qui brille sur sa peau humide. Rizzo glisse deux doigts entre ses lèvres, les enfonce plus profond jusqu'à ce qu'Ana halète. Un bruit mouillé, rapide, remplit la pièce. Elle s'agenouille sur le parquet, sa langue qui passe, ses lèvres qui se ferment bien serrées. Ana s'agrippe à ses cheveux et sa tête part en arrière. Elles continuent sans se presser — Rizzo se relève, lui embrasse le goût de sa propre bouche, puis se retourne, les mains à plat sur le feutre. Ana se colle derrière elle, les hanches qui bougent, une main qui appuie entre ses omoplates pendant que l'autre travaille entre ses cuisses. Elles frottent, glissent, finissent par s'enfoncer l'une dans l'autre, la table qui tremble à chaque coup. La boule blanche tourne toute seule, oubliée dans une poche. De la sueur sur les clavicules. Des petits bruits qu'elles ne peuvent pas retenir rebondissent sur les murs. Elles finissent fort, accrochées l'une à l'autre, les jambes qui tremblent, à bout de souffle comme si elles avaient couru des kilomètres.