Stardust #3 - Part 1

Le brouillard sale collait encore au trottoir quand Honey Potts a poussé la porte de l’allée derrière le Pussy’s Palace. Des marques rouges brûlaient sur ses hanches—les traces de mains de son dernier privé—et elle savourait la douleur comme une signature. Bubba, le gros patron du club qui sentait le café cramé et le whisky, comptait l’argent de la soirée sur un bar en contreplaqué ; il avait retroussé ses manches pour essuyer la sueur de son crâne chauve dès que les chiffres ne tombaient pas juste. Martha Harry, mi-flic, mi-cougar en chasse, a fait cliqueter les menottes de sa ceinture. Elle avait déjà trois boucles d’oreilles de Pepper Lee qui dépassaient de sa poche de chemise. Pepper a déboulé une seconde plus tard, le souffle court, le parfum sucré qui colle, les yeux fous, avec une bouteille à moitié vide de schnaps à la pêche qu’elle a plaquée sur les doigts de Bubba pour bloquer une enveloppe pleine de billets volés. Devant, la néon baignait le vestibule d’une lumière pêche brûlée. Sous cette lumière, Michael Zen, le réalisateur de tous les films et courts qui sortent d’ici, les alignait comme une bande-son avec ses deux doigts. Pepper a bu une gorgée de schnaps, puis a retourné la bouteille pour que le liquide coule sur les jointures crevassées de Martha. Honey s’est mise à califourchon sur le tabouret, cuisses écartées, culotte déjà tirée sur le côté ; Bubba l’a prise d’un coup sans préliminaires tandis que la machine à pièces faisait un gros ding quand elle s’est refermée. Pepper a avalé sa salive, a regardé, puis a pris la langue de Martha si profond que la boucle de la ceinture a résonné. Michael n’a dit qu’une chose, en filmant sur son appareil numérique que personne n’avait encore payé : « Mouillez l’objectif, les filles. » La chatte de Honey a fait un petit bruit mou à chaque fois que Bubba allait au bout ; le rouge à lèvres de Pepper a laissé quatre empreintes cramoisies sur la gorge de Martha, chaque marque plus profonde et plus mouillée que la précédente. Les billets bruissaient, les gémissements glissaient. Dans la salle des privés, d’autres billets ont glissé par terre et un flash a clignoté toutes les sept secondes. Honey s’est cambrée, haletant, se tenant les tétons pour sentir que la nuit battait toujours. Toutes les odeurs du bar se sont épaissies—le musc de la baise, le schnaps poivré, le citron vert, le cuir, les cendriers. Martha s’est retirée la première, laissant un fil de bave entre sa bouche et celle de Pepper. Sa main libre a glissé dans son pantalon ouvert, a dépassé le coton trempé, et a pincé le clito lisse de Honey juste au moment où Bubba a poussé. Les trois femmes ont basculé ensemble dans un frisson luisant de seins qui tremblent. Elles sont restées comme ça—trois corps chauds et respirants, des billets étalés en éventail, talons et foulards, vis sur une table cirée par les amants et l’argent qui n’oublierait jamais leurs noms.