Make up- Sex!

Angel passe de la poudre dorée sur la paupière de Victoria, le pinceau effleure la peau. « T’y vas où ce soir ? » elle demande. « Un club lesbien. Viens avec. » Angel fixe la bouche de la fille, son propre reflet plus vieux dans la glace. Mais assez vieille ne veut pas dire morte. Elle relève le menton de Victoria, l’embrasse — doux, volontaire, puis plus profond. Victoria rit contre ses dents. Les fringues tombent comme des défis murmurés. Les doigts d’Angel passent derrière un genou fin, écartent la fille sur le tabouret de la coiffeuse. Sa langue trouve d’abord la chaleur humide. Les hanches de Victoria tressaillent ; ses doigts s’agrippent aux cheveux blonds. Elles changent de place en un clin d’œil. Angel, cul sur le marbre frais, écarte les cuisses ; Victoria lui enfonce deux doigts sans prévenir, les recourbe jusqu’à ce que le soupir d’Angel rebondisse sur les carreaux. Un petit godemichet en verre les remplace — lent, puis sans pitié. La langue tourne autour du bord étiré pendant que le jouet va et vient. Angel lui rend la pareille avec le plus gros, écarte Victoria jusqu’à ce qu’elle coule le long de son poignet, puis lui plonge le visage entre les cuisses. Elles s’échangent jusqu’à ce que l’air sente la peau mouillée et le sel, les jambes qui tremblent, le club oublié. Pourquoi courir après des basses néon quand une langue qui sait ce qu’elle fait t’a déjà à sa merci ?