My kitchen help

Alysa, d'habitude, contourne la cuisine comme si c'était une punition. Répétitif. Solitaire. Barbant. Puis Valeria est arrivée. Maintenant chaque coup de couteau sur la planche a un arrière-goût — Valeria passe derrière, hanches bien appuyées, jupe remontée juste assez pour montrer qu'elle n'a rien dessous. Alysa aperçoit le reflet de la lube transparente qui brille déjà entre ses cuisses, et soudain le plan de travail ne paraît plus si froid. Valeria attrape le rouleau à pâtisserie, le badigeonne d'huile chaude, et appuie la tête en bois contre son petit trou serré. Elle se penche, joue collée au marbre, souffle fort quand la poignée ronde glisse dedans — un centimètre, puis un autre — l'écartant tandis qu'Alysa regarde, les doigts crispés autour du couteau à éplucher. Les jambes de la fille tremblent. Chaque poussée lente du rouleau fait un bruit mouillé qui n'a rien à voir avec la cuisine. Valeria balance ses hanches, le prend plus profond, son cul avalant la poignée jusqu'à ce qu'il ne reste que le bouton. Elle passe la main derrière, doigts écartés, s'écarte pour qu'Alysa voie à quel point elle mouille, comment son anneau s'étire et brille. Alysa lâche le couteau, s'approche. Sa main glisse entre les cuisses de Valeria, trois doigts s'enfoncent dans la chaleur que le rouleau ne peut pas atteindre, tournent pendant que l'autre gémit contre la pierre. Valeria répond en se cambrant, doublement remplie, crue et vulgaire sous la lumière de l'après-midi. La planche à découper penche. Les bols tombent. Aucune des deux ne remarque.