The History Teacher

Mme Thorne sentit la poussière de craie sous ses dents serrées. Carmen était vautrée au troisième rang, lèvres brillantes, jupe d'uniforme remontée si haut que la dentelle de son string dépassait. Le regard de la prof a glissé sur les cuisses de la fille et son dernier filet de patience a lâché. « Reste, » a-t-elle dit doucement. Les chaises ont raclé ; les autres élèves ont filé. Porte fermée à clé. Stores baissés. Carmen mâchait son chewing-gum, lent, insolent. Thorne a traversé les rangées sans se presser, laissant le claquement de ses talons marquer le rythme. Une fois arrivée à Carmen, elle lui a relevé le menton de deux doigts et lui a retiré le chewing-gum de la langue. « Ouvre les jambes. » L'ordre est sorti, soyeux mais tranchant. Carmen s'est écartée, le siège en skaï grinçant sous sa peau nue. Thorne a passé la main le long d'un mollet lisse, a senti la chaleur qui trempait déjà le mince coton de cette jolie petite culotte. « Déjà mouillée pour ta punition ? » La prof a écarté le tissu, a glissé deux doigts entre les lèvres gonflées et a caressé une fois, tranquille, possessive. Les hanches de Carmen ont tressauté. « Bouge pas. » Thorne est allée plus profond, les phalanges frôlant l'entrée, le pouce tournant sur le clito avec une précision cruelle. Chaque poussée nonchalante était une leçon : ne pas bouger, obéir, souffrir. Carmen respirait par la bouche entrouverte, jupe remontée à la taille, le bord du bureau lui enfonçant le dos. Quand les cuisses de la fille ont commencé à trembler, Thorne a retiré ses doigts, les a portés aux lèvres de Carmen, humides. « Goûte ce que ça coûte de manquer de respect. » Carmen les a nettoyés à la bouche, joues creuses, regard vitreux. Thorne a souri — serré, satisfait — et a replongé la main, trois doigts cette fois, remplissant, étirant, repliant. La sonnerie de l'après-midi a résonné dans le couloir. Dans la salle fermée, il ne restait que des bruits humides et des halètements étouffés, l'histoire attendant que la leçon se termine.