Battle of the fairies

Le printemps arrive en premier. Pieds nus sur le marbre. Sa peau garde encore la chaleur de l'herbe fraîche, ses cheveux couleur jeunes feuilles accrochent le soleil bas. Chaque pas fait exploser de la lumière derrière ses cuisses, chaude et liquide. L'hiver entre de la colonnade d'en face. Elle glisse sur de la glace nue qui apparaît, se fissure et disparaît sous ses talons. Ses tétons sont durs sous le givre qui colle comme de la dentelle, son souffle un fil d'argent. Un long soupir et les dalles de marbre blanchissent. Elles se rencontrent au bassin central, la vapeur monte là où sa peau touche le premier filet d'air froid. Le printemps avance, l'hiver tient sa position. Pas encore de mots, juste le lent frottement de leurs bouches jusqu'à ce que leurs langues se touchent, chaudes et affamées. Le printemps mord. L'hiver rit, grave. Le printemps tombe à genoux sur la pierre glacée. Elle écarte les cuisses de l'hiver avec des mains précises, sa langue glisse contre la fraîcheur humide à l'entrée de l'hiver. Les doigts de l'hiver s'enroulent dans les cheveux du printemps, la tire plus près, ses hanches roulent en cercles lents et affamés. Le marbre s'humidifie sous elles, puis se réchauffe là où les genoux du printemps touchent. L'hiver soulève le printemps par la taille et la retourne. Sa langue effleure un téton puis le mord jusqu'à ce que le printemps gémit. Deux doigts froids s'enfoncent, se courbent. Le dos du printemps se cambre, ses cuisses tremblent. La chaleur inonde la main de l'hiver, le givre fond et coule le long des fesses du printemps. Elles s'entremêlent. La bouche du printemps aspire le clitoris de l'hiver avec des succions pressées pendant que l'hiver la doigte au même rythme. Souffles, givre, sueur, tout se mélange. Le bassin déborde, l'eau grésille sur la pierre qui vient de se réchauffer. Au moment où le printemps jouit, ses cuisses se serrent et la chaleur explose comme un soleil qui s'ouvre. Le deuxième orgasme de l'hiver suit, une pulsation glaciale, le givre file le long de son dos puis craque vers l'extérieur. Tout l'atrium scintille d'eau fondue qui se transforme en minuscules diamants sous la lumière de l'aube. Le printemps rit, essoufflée, dépose un dernier baiser bouche ouverte sur la cuisse de l'hiver. Les doigts de l'hiver tracent des cercles paresseux sur le sein du printemps jusqu'à ce que la sueur refroidisse. Plus de combat. Juste le léger crépitement de la glace qui fond et le lent goutte-à-goutte de l'eau sur le marbre.