Darcie and the Butterfly

Darcie a toujours craqué pour l'encre sur une nana. Du coup quand Connie a parlé de son papillon, elle a pas hésité. Elle voulait le voir de près. Connie a souri comme si elle savait très bien ce que ça voulait dire, puis elle s'est retournée et a baissé son pantalon juste assez. Le papillon était posé tout en bas, dans le creux des reins, les ailes déployées, le trait fin qui se perdait dans cette peau qui avait l'air si douce qu'on avait envie de la mordre. Darcie a fixé le dessin. Connie est restée immobile, elle la laissait regarder. Mais c'était pas que l'encre. Les courbes de Connie en réclamaient aussi—hanches rondes, le creux des reins, cette légère odeur de peau chauffée sous le coton. La bouche de Darcie s'est asséchée. Elle était venue pour plus que regarder. Sous sa robe, rien ne cachait le galbe de ses seins, et entre ses cuisses le vernis rose était déjà trempé d'impatience. Et sa langue—putain, elle s'imaginait déjà comment elle allait la bouger, lentement, sans aucune retenue, en suivant d'abord le papillon, puis plus bas. Elle s'est rapprochée. Ses doigts ont effleuré le bord du tatouage, puis ont glissé plus bas. Connie a frissonné. Darcie a souri. Ses fringues allaient tomber juste après. Toutes.