Dear Santa

Mes lettres arrivaient quand je savais à peine écrire ton nom. Tu m’avais apporté le train avec tous les wagons, celui que j’avais entouré trois fois dans le catalogue. Avec les années, les vœux ont changé. Je te veux ce Noël. Tes bottes sur mon sol. Ton manteau de velours encore chaud du traîneau pendant que tu le retires, révélant ton ventre large et cette fourrure blanche qui descend. Le bonnet reste. Les bottes restent. Tout le reste tombe par terre et mes genoux aussi. Je te prends dans ma bouche lentement, goûtant le sel et la chaleur, pendant que tu grognes au-dessus de moi, une main gantée derrière ma nuque. Tu as le goût de la fumée de cheminée et de menthe. Je travaille ma gorge autour de toi jusqu’à ce que la salive coule sur tes couilles lourdes, jusqu’à ce que ma mâchoire brûle et que tu soupires, le son bas et surpris. Plus tard je me penche sur l’accoudoir du canapé, les jambes ouvertes, et tu t’enfonces sans prévenir. Tes gants de cuir agrippent mes hanches pendant que tu me baises régulièrement, chaque coup de reins arrachant un son étouffé à ma poitrine. Les lumières du sapin dansent sur ta peau. Quand je jouis tu continues à bouger, me chevauchant jusqu’à ce que le bruit humide de la peau remplisse la pièce. Après tu poses ta paume entre mes omoplates, respirant lentement, tandis que je reste coincée et tremblante. Je tremble, tu es toujours dur. La promesse d’être sage est déjà brisée, mais je reste allongée quand même, à attendre de voir ce que le Père Noël va faire du reste de la nuit.