Backstage with Star

À Prague, Pâques commence tôt. Moi et cette fille de 18 ans, Star. Elle a ce corps — des seins fermes, un cul bien moulé. Ses cheveux bruns sont encore emmêlés de sommeil. Son clito rose est déjà gonflé, ses doigts font des cercles lents entre ses jambes. Ses gémissements sont discrets, comme si elle se retenait. Elle lève les yeux vers l’objectif et sourit. Puis elle écarte les lèvres, la chair brillante et humide, ce bouton gonflé bien visible. Elle ouvre plus grand les jambes. Un souffle. Ses doigts glissent dedans, d’abord lentement, puis plus vite, jusqu’à ce que le lit grince. Elle se mord la lèvre, halète, ce genre de son qu’on garde pour plus tard. Sur la table de nuit, les œufs de Pâques attendent, intacts. Elle attrape le rose, glisse juste le bout à l’entrée, le fait tourner avec un petit bruit mouillé et glissant. Ses hanches bougent. Elle le garde profond un instant, puis le travaille — dehors, dedans — de plus en plus vite. Chaque aller-retour fait un son liquide, son visage rougit, sa bouche est à moitié ouverte. Sa main libre reste sur son clito, le frotte fort jusqu’à ce que ses cuisses tremblent. Puis l’œuf glisse plus profond, elle se cambre, les yeux fermés, et laisse échapper un petit cri tremblant. Ses doigts continuent jusqu’à ce qu’elle vacille encore au bord du plaisir. La pièce est silencieuse, sauf son souffle et le bruit doux de la peau.