Backstage with Sindy

Ça fait cinq jours que je connais Sindy. J’avais déjà compris qu’elle me laisserait faire ce que je voulais. Une scène de pieds, rien de mignon là-dedans. Elle a posé un talon nu sur le bord de la chaise et a tendu la voûte plantaire jusqu’à ce qu’elle soit bien cambrée. Le vernis rouge qui accroche la lumière. Je me suis penché, j’ai soufflé de la chaleur sur sa peau juste pour la voir se contracter, les petits frissons qui montaient comme de l’électricité statique. J’ai passé mon pouce de la malléole jusqu’au pli doux où commencent les orteils, j’ai senti son pouls bondir. Elle a appuyé la plante de son pied contre ma bouche, lentement mais fermement, et je l’ai ouvert comme elle me l’avait appris sans prononcer un mot. Le goût salé de la sueur. La peau douce comme de la soie sous ma langue. Tous les muscles qui bougeaient quand elle a enroulé ses orteils autour de mon menton, une pression comme un avertissement, une deuxième comme une permission. J’ai pris le plus petit orteil entre mes dents, j’ai tiré dessus. Elle a appuyé plus fort, tout le pied qui glissait sur mes lèvres jusqu’à ce que la partie charnue soit plaquée contre comme un sceau. Rien de délicat dans le son qu’elle a fait quand ma langue a rencontré la résistance au milieu de la plante — plus un souffle coupé qu’un gémissement, mais tout aussi sale. Le même rythme que tout ce qu’elle m’avait donné en cinq jours : soudain, brutal, et puis encore offert.