Hungry for more

Ma meuf fait les cent pas dans la cuisine comme si elle voulait bouffer. Mais dès que je croise son regard—mouillé, tranchant, vicieux—je sais à quoi m’en tenir. C’est pas de la bouffe qu’elle veut, c’est ma queue. Ses mains sont déjà sur mon paquet avant que je puisse ouvrir la bouche, et sa langue me sépare les lèvres comme si elle goûtait le mot s’il te plaît. Elle m’embrasse grand ouvert. Profond. Ensuite sa paume appuie sur ma forme à travers mon jean, des cercles lents qui me font sursauter. Elle recule juste assez pour sourire et murmurer : « La cuisine est fermée. C’est toi que je vais manger. »