For the Country!

Puma Swede, officier d'interrogatoire russe, est assise derrière la table en acier. Son uniforme colle à ses gros seins et à ses cuisses musclées. Elle allume une cigarette, tire une bouffée et regarde l'espion impérialiste qui tremble. Sandy est déjà à poil, poignets menottés au-dessus de la tête, chevilles écartées et boulonnées au sol. La lampe unique éclaire violemment ses seins pâles et la fine bande de poils entre ses jambes. Puma se lève. Elle avance lentement, ses talons claquent sur le béton. Sa main gantée glisse entre les cuisses de Sandy, deux doigts écartent les lèvres trempées. Elle constate que la cible est déjà mouillée. Un petit sourire. "Tu écarts les jambes pour l'ennemi. Typique de ces putes yankees." Deux doigts rentrent d'un coup, jusqu'aux jointures, puis ressortent brillants de mouille. Puma les lèche. Goût de sel et de trouille. Son sourire s'élargit. La première claque atterrit à plat sur un sein qui ballotte. Sandy sursaute. Puma frappe encore, plus fort, regarde la marque rouge éclore sur la chair tendre. Encore. Elle procède méthodiquement, la chair passe du rose au cramoisi. Entre chaque gifle ses doigts reviennent dans la chatte de l'espionne, poussant plus profond, plus fort, testant combien l'Américaine peut encaisser avant de supplier. Quand Sandy gémit enfin, Puma se penche, souffle chaud contre son oreille. "On a toute la nuit, petite. Tu vas tout me donner." Elle s'agenouille, écarte largement les lèvres roses et passe sa langue à plat sur le clito gonflé. L'espionne tremble. Puma aspire fort, langue rapide, puis s'arrête. "Noms. Positions. Codes." Ses dents effleurent le bouton gonflé. "Ou j'arrête." Elle attend, doigts toujours enfoncés dans la fente dégoulinante, patiente comme un chat face à un oiseau coincé.