At the bar

Elle est seule au bar dans une robe noire qui colle comme une seconde peau. Brune, petite, jambes croisées, elle reluque son téléphone pendant que la glace de son verre fond. Personne ne vient la chercher. Elle se dit encore une minute et elle file. Une grande meuf s’installe sur le tabouret à côté. Un mot passe entre elles, puis un autre, tellement bas que le barman doit se pencher pour essayer de comprendre. Les épaules de la petite se détendent un peu. Cinq minutes plus tard elle est toujours là, un nouveau verre devant elle, les lèvres ouvertes autour d’un truc plus costaud. Une main attrape le bas de cette robe moulante. Sans façon. Les doigts montent le long de la cuisse nue, trouvent la chaleur sous la dentelle déjà trempée et appuient. La brune ravale un bruit. Le brouhaha du bar avale le reste. Elles partent avant d’avoir fini leurs verres. Les toilettes sont juste après le couloir du personnel, une seule cabine avec un verrou qui claque assez fort pour résonner dans les côtes. Jupe remontée jusqu’à la taille, culotte tirée sur le côté d’un coup sec. Deux doigts s’enfoncent sans prévenir — elle est déjà si mouillée qu’ils vont profond dès la première poussée. Son front heurte le carrelage froid ; ses genoux tiennent encore. Le souffle de la grande glisse dans sa nuque, les dents la grattent juste derrière. Le rythme est à la fois tranquille et brutal. Bruits humides, phalanges, jurons étouffés. Quand le premier orgasme arrive, il lui secoue toute la colonne et la laisse tremblante, mais les doigts restent en elle, prolongent les soubresauts jusqu’à ce qu’un second monte en force. Elle finit à moitié debout, à moitié soutenue, la bouche ouverte contre le plâtre repeint. Quand elles rajustent leurs fringues et se refont les lèvres, le bar a repris son ambiance habituelle. La petite brune sort la première, joues en feu, téléphone oublié sur le lavabo.