Bad Santas

Deux types en velours rouge et fourrure blanche se tiennent devant toi, barbes taillées net comme du cuivre bien astiqué, ventres bien pleins sous les vestes bien coupées. Leurs mains gantées posent sur les hanches pour que les boucles argentées brillent. L'un fait glisser sa paume rugueuse sur la poitrine de l'autre, lentement, ça fait grincer le cuir, puis descend jusqu'à ce que la bosse dans le satin se déplace sous ses doigts. Tous les deux te regardent comme des loups qui savent déjà qu'ils vont obtenir ce qu'ils veulent. "Viens plus près," dit le plus grand, voix grave et rauque. "On voit tout de suite si t'as été sage ou pas." L'autre se lèche la lèvre inférieure, lent et calculé. "Ou pas sage du tout," ajoute-t-il, sa voix qui roule comme du caramel. Leurs corps se collent juste assez pour que tu voies les muscles qui bougent sous le costume. Une ceinture se détache avec un petit clic. Une main gantée attrape une queue dure et pas circoncise, la branle une fois, deux fois, ça étale le liquide transparent sur le velours rouge. L'air est épais d'odeur de sueur, de musc, d'aiguilles de pin. Tu sens l'odeur de bourbon qui pique comme du soufre dans leur souffle. Ils ne déboutonnent pas leurs vestes. Ils attendent. Regards fixes. L'invitation est lancée. Prêts à trancher ton sort dès que tu t'approches.