The Informant

India arrive les épaules crispées, son insigne encore chaud contre sa chemise. Elle suit cette femme depuis des mois, a observé chacun de ses gestes, et le dossier est encore à moitié vide. Tiffany ferme la porte derrière elle et désigne le lit. Les vêtements restent en place, l’histoire c’est juste un massage entre deux femmes qui se font confiance. Ses doigts s’appuient, lents et sûrs, le long de la colonne d’India. Tiffany connaît les nœuds, les points qui font mal après les longues nuits en voiture. La respiration d’India s’allonge, sa méfiance s’effrite à chaque cercle de pression. Un petit bruit lui échappe quand les pouces appuient plus fort, et Tiffany sourit sans rien dire. India sent ce sourire contre sa nuque et le laisse là. Le massage descend. Les paumes de Tiffany encerclent la taille d’India, les pouces effleurent le contour de ses seins à travers le tissu fin. India cambre le dos, une offrande silencieuse, et Tiffany répond en traçant la pointe de sa langue derrière son oreille. Rien de brusque. Rien qui pourrait effrayer la flic méfiante. India se retourne. Elles se font face, les bouches à quelques centimètres. La main de Tiffany glisse entre elles, défait les boutons avec une habitude décontractée jusqu’à ce que les seins pleins et naturels d’India se libèrent. La plus petite se penche, scelle ses lèvres sur un téton, aspire jusqu’à ce que les doigts d’India s’accrochent à ses cheveux. Les hanches d’India se soulèvent d’elles-mêmes. Tiffany comprend le message, glisse vers le bas, fait descendre jean et dentelle d’un seul coup sec. Elles se retournent ensemble, s’emboîtent en soixante-neuf sans discuter. La langue de Tiffany écarte India avec une lenteur délibérée, goûte, taquine, puis appuie plus ferme et régulier. India lui rend le même rythme, la bouche pleine, le menton humide. Leurs gémissements emplissent la petite pièce, bas et intimes, chaque son avalé par le suivant. India jouit en premier, les cuisses tremblantes autour des épaules de Tiffany. Elle continue de lécher pendant l’orgasme, déterminée à arracher le même bruit impuissant à la femme sous elle. Quand Tiffany finit par cambrer et se briser, India la tient pendant les soubresauts, les lèvres douces contre l’intérieur d’une cuisse pâle. Plus tard, rhabillée, India se tient près de la porte. Elle regarde une dernière fois. Les doigts de Tiffany font un petit signe, décontracté, sûr d’elle. India hoche la tête, déjà en train de prévoir la prochaine visite. L’info peut attendre encore un jour.