Fashion House #01

India traverse la foule comme si la piste lui appartenait. Une main posée bas dans le dos nu d'Eufrat, elle la guide à travers le chaos de photographes et de stylistes. À chaque pas, la robe d'Eufrat glisse, remonte sur sa cuisse et laisse entrevoir sa peau lisse sous les flashes. Une fois dans le vestiaire aux miroirs, la porte claque et le bruit retombe, ne laissant que des souffles courts et haletants. India la fait pivoter face aux reflets qui capturent tous les angles. Eufrat écarte les jambes, ses genoux fléchissent; son string tombe d'un seul coup. Entre ses lèvres déjà gonflées par la chaleur de la soirée, la mouille brille. India s'agenouille, sa langue remonte le long de chaque cuisse intérieure jusqu'à ce qu'elle trouve le clitoris en un lent coup de langue précis. Les mains d'Eufrat s'accrochent aux cheveux dans sa nuque, ses hanches avancent pour chercher plus de pression. Deux doigts glissent profondément, recourbés pour appuyer juste au-dessus de l'entrée tandis que la bouche d'India aspire le clitoris par à-coups rapides et fermes. Eufrat gémit, d'abord bas, puis plus fort quand India ajoute un troisième doigt. Les jointures frôlent l'entrée, l'étirent, vont et viennent au rythme des coups de langue pressants. Un jet clair coule sur le poignet d'India; elle le lèche, les lèvres brillantes. Les cuisses d'Eufrat tremblent quand l'orgasme suivant la secoue, les parois se resserrant autour des doigts enfouis jusqu'à la garde. India ne s'arrête que quand Eufrat tremble, halète, supplie une pause qu'elle ne veut pas vraiment.