Peeping Jane

Jennifer monte sous la douche encore toute raide du vol. L'eau tambourine sur ses épaules. La porte claque derrière la vapeur. Adriana la regarde depuis le seuil, déjà trempée entre les cuisses rien qu'à voir l'eau couler sur chaque courbe. Elle traverse la pièce d'un pas rapide, les mains qui se posent sur les hanches de Jennifer, les doigts qui s'enfoncent, qui prennent possession de la chair. Jennifer sursaute quand Adriana se présente comme la masseuse de l'hôtel, mais la protestation meurt dès que ces mains glissent plus bas et lui malaxent les fesses en cercles lents et précis. La tension s'évacue. Elle se penche en avant, paumes contre le carrelage, souffle court. Adriana s'accroupit, les pouces qui appuient sur les cambrures des pieds de Jennifer, lent, exact. Puis elle enlève son haut. Ses seins nus effleurent le dos de Jennifer pendant qu'elle passe les bras autour d'elle, les paumes qui glissent sur les tétons mouillés, qu'elle pince une fois, juste assez pour les durcir. Les doigts descendent sur le ventre trempé et finissent par écarter les lèvres de Jennifer. Elle est gonflée, gluante, prête. Adriana suce chaque pli, langue à plat, puis enfonce deux doigts en profondeur et les recourbe jusqu'à ce que les hanches de Jennifer tressaillent. Les va-et-vient deviennent pressants—rapides, réguliers, précis—jusqu'à ce que le cri de Jennifer résonne contre le carrelage et que sa chatte se contracte fort autour des doigts d'Adriana. Le plaisir la traverse, long, violent, parfait.