Fresh From The Farm

Ariella exige le genre de caresses que la plupart des femmes n'ont jamais appris. Sara serre tellement la bouteille d'huile que ses jointures blanchissent. Elle est arrivée avec de la poussière de foin sur ses baskets et des couettes qui sentent encore l'herbe coupée. Après toutes les autres filles envoyées par l'agence qu'on a dû virer, Ariella était à deux doigts d'abandonner l'idée de jamais se détendre à nouveau. Puis la sonnette a retenti. Un seul regard sur Sara qui se tenait là—yeux écarquillés, joues roses—et le verdict a changé. La fille a répondu à toutes les questions sans sourciller, et même proposé de commencer le jour même, n'importe quelle heure du jour ou de la nuit. Le premier coup sur les épaules d'Ariella fait hésiter Sara. Les muscles sous ses paumes n'ont rien à voir avec la chair striée et durcie par le soleil qu'elle masse à la maison. C'est de la soie sur de l'acier. Ariella remarque l'hésitation et ordonne doucement : enlève ton uniforme. Le coton glisse par terre. Les petits seins de Sara se soulèvent à chaque respiration. Elle verse de l'huile fraîche à la base de la colonne d'Ariella et fait glisser ses deux mains vers le bas, après la courbe de ses hanches, ses doigts effleurant la fente luisante entre ses cuisses écartées. Le gémissement d'Ariella fait vibrer la table. Sara se mordille la lèvre inférieure, décide que le chèque vaut bien tout ce qu'Ariella veut, et glisse deux doigts plus profond. La femme plus âgée écarte encore plus les jambes et souffle "Plus profond", ce seul mot rendant la pièce assez chaude pour embuer les miroirs.