Metal Mambo

Andy et Dee s'enroulent dans le drap comme des métalleux qui s'envolent dans le mosh. Les néons de la guitare brillent sur la sueur qui coule sur leurs seins pendant qu'elles se déshabillent pour la caméra, les strings qui glissent comme des médiators jetés dans le public. Andy se glisse entre les cuisses écartées de Dee et la lèche dès la première note, la langue lourde, la bouche gourmande, suçant chaque pli comme si elle voulait engloutir le cri qui monte dans la gorge de Dee. Dee se cambre, ses talons qui griffent le matelas. Les lumières clignotent au rythme des riffs, laissant des traces humides sur leur peau. Andy glisse deux doigts en profondeur pendant que sa bouche continue, rapide, sale, rythmée comme du metal. Dee lui attrape les cheveux à pleine main, le bassin qui cogne comme si elle voulait suivre la disto jusqu'au bout. Elles changent. Maintenant c'est Dee qui a Andy pliée sur le bord du lit, elle lèche lentement, puis plus vite, puis ralentit, l'écarte, regarde comment elle tremble. Elle glisse un doigt à côté de sa langue, la baise avec une patience cruelle pendant que la basse fait vibrer leurs os. Elles sont toutes les deux trempées, la bouche brillante, laissant la caméra tout capter : les bruits humides, les gémissements. Les guitares hurlent plus fort, elles continuent, collées l'une à l'autre, frottant leurs corps jusqu'à ce que la pièce ne soit plus que chaleur, salive et claques de peau mouillée.