Primavera

À première vue, on pourrait prendre Mira pour une fleur — la peau douce comme un pétale, les jambes longues et droites comme une tige, les cheveux noirs qui tombent sur le coussin. Elle est allongée sur le canapé blanc, retire son soutien-gorge et ses doigts tournent autour de son téton, le pincent jusqu'à ce qu'il durcisse. Sa culotte descend ensuite. En dessous, sa chatte est lisse, les lèvres rougies et entrouvertes. Elle pose deux doigts sur son clito et commence par des petits mouvements doux. Le mouvement se propage dans son ventre et ses hanches, une vague lente. Une main descend pour serrer l'intérieur d'une cuisse, puis remonte pour prendre le poids d'un sein. La chaleur monte à chaque contact. Elle glisse deux doigts à l'intérieur, récupère le mouillé et l'étale sur le bourgeon gonflé, faisant des cercles de plus en plus vite. Chaque geste lui arrache un petit souffle. La tension monte ; elle y répond en plantant légèrement ses ongles dans sa cuisse, le pic de douleur qui aiguise le plaisir. Sa respiration se transforme en petits gémissements bas qui flottent au-dessus du canapé. Au fond d'elle, la sensation se resserre puis explose, une vague de chaleur qui descend dans ses jambes et remonte dans sa poitrine, la bloquant dans un long frisson silencieux avant que son corps ne s'affaisse, mou et tremblant.