Rubbing Bushes

Brittany est arrivée la première. La langue bien pendue, le short encore plus serré. Ensuite Gabriella a débarqué avec ce putain de tee-shirt, celui où un dessin de queue dégouline sur le devant, et le sourire de Brittany s’est figé. À midi, elle chipotait sur tout : trop de sel sur les côtes, pas assez de glaçons dans la glacière, Gabriella qui respire trop fort. Chaque pique faisait mouche. Gabriella serrait les dents, restait zen, mais l’air entre elles crépitait. Un coup de vent tardif a fait voler la nappe en plastique. Quelqu’un a renversé la cruche ; la limonade a trempé l’herbe, et Brittany a glissé en attrapant machinalement le poignet de Gabriella. Elles sont tombées ensemble, les jambes emmêlées, les hanches collées. Les mots rageurs se sont tus. Brittany sentait le pouls de Gabriella battre sous son pouce. Tout près, elles se regardaient, la bouche entrouverte. La chaleur qui montait entre leurs corps n’avait rien à voir avec le soleil de juillet. Elles ont roulé vers les grands buissons qui bordent la pelouse – les fougères qui griffaient les cuisses nues, l’odeur des feuilles écrasées qui leur piquait les narines. Brittany a remonté le tee-shirt de Gabriella d’un coup sec, a tétonné fort un sein ; Gabriella a étouffé un gémissement et a glissé deux doigts sous la ceinture du jean, jusqu’à la moiteur brûlante. Les branches craquaient sous elles. La sueur leur collait le ventre. Brittany chevauchait ces doigts à grands coups rapides et secs jusqu’à ce que ses cuisses tremblent, puis elle a plaqué Gabriella sur le dos et a enfoncé sa langue là où la limonade avait coulé, goûtant le sel, l’agrume et la chatte. Elles ont joui vite – cris étouffés, poings serrés dans la terre humide – puis se sont allongées, haletantes, pendant que le brouhaha de la fête passait de l’autre côté de la haie. Plus tard, collantes et à moitié à poil, elles ont rampé dehors et ont fait comme si rien ne s’était passé. Le tee-shirt restait provoc. Les engueulades ne sont jamais revenues.