Sore About Her Test Score

Reagan Foxx est devant la cuisinière, couteau qui glisse sur la peau des oignons, quand Leana Lovings entre et propose son aide. La fille est tout sourires et petits bavardages, ses mains qui frôlent le poignet de Reagan pendant qu’elles coupent les carottes côte à côte. Reagan pose le couteau, les yeux qui plissent. Elle a appris à lire chaque tic nerveux de Leana, et cette gentillesse soudaine sent l’embrouille. Une seconde plus tard, Leana lâche le morceau : un autre contrôle raté. La bouche de Reagan se crispe. Sans un mot, elle tire le tabouret sous le plan de travail, s’assoit, et descend le short de la fille jusqu’aux genoux. Leana se penche de bonne grâce, hanches nues offertes, seins naturels qui effleurent le granit. La main de Reagan s’abat, claque sèche et précise, la chair qui cède à chaque coup jusqu’à ce que la peau rougisse foncé. La chaleur picote ses propres doigts. Plus Leana gémit et pousse contre elle, plus Reagan se mouille entre les cuisses. Elle se dit qu’il faut une leçon de plus. Sa main glisse entre les jambes de Leana, trouve la chaleur trempée qui l’attend, et elle écarte les lèvres avec des caresses lentes et sûres. Leana tremble, appuie contre la main. Reagan se lève derrière elle, toujours en soutif et culotte, la dentelle qui frotte ses tétons pendant qu’elle colle ses hanches contre celles de Leana. Les doigts plongent, puis se recourbent, travaillant l’intérieur à coups réguliers qui font grincer le tabouret. Les gémissements de Leana résonnent contre le plan. Reagan se penche, bouche contre son oreille, lui murmure qu’elle va compter chaque coup jusqu’à ce que la leçon soit gravée. Elle garde sa lingerie pendant qu’elles baisent, le tissu qui chuchote contre la peau chaude, la cuisine remplie des bruits mouillés de la punition devenue plaisir.