Going Down The Thong Path

Miranda a senti une chaleur agréable quand sa belle-fille Sara s'est proposée pour gérer la lessive. Elle est entrée dans la chambre de Sara avec une chemise oubliée, puis s'est figée. Sara enfonçait des poignées de strings dans le panier — ces bouts de soie que Miranda avait interdits depuis longtemps. Encore pire, Sara en portait un à cet instant, les fines bretelles coupant ses hanches. Sara a reconnu qu'elle s'était proposée uniquement pour faire passer les culottes interdites à la machine. La voix de Miranda est devenue plus grave, calme et ferme. Elle s'est assise au bord du lit, a guidé Sara sur ses genoux et a donné la première tape. La peau contre la peau a fait un bruit sec et retentissant. La tape suivante a atterri plus bas, la chaleur s'est propagée sous la paume de Miranda. Chaque claque devenait plus lente, plus lourde. Ses doigts s'attardaient, traçaient les courbes rougies avant de s'enfoncer, glissant sous la dentelle humide. Sara a laissé échapper un souffle, ses hanches se sont soulevées. Le souffle de Miranda s'est coupé aussi. Elle a glissé deux doigts, glissants, obstinés, en recourbant juste assez pour faire trembler les cuisses de Sara. Le string est tombé, abandonné à la cheville. Miranda s'est penchée, a léché, a tourné sa langue jusqu'à ce que les gémissements de Sara deviennent rauques. Elle a gardé Sara écartelée, à supplier, jusqu'à ce que la chaleur et le besoin deviennent insupportables. Quand Miranda a enfin poussé avec ses hanches, leurs corps soudés, le rythme est devenu régulier et profond — mouillé, sale, impossible à dissimuler.