House Flip-Her

Casey et Ravyn rachètent des maisons pour les revendre, histoire de gagner du fric avec des vieilles bâtisses retapées. Là, Casey veut absolument celle-ci. Elle gare la caisse sur le gravier et désigne le porche qui s'affaisse. Ravyn regarde les photos sur son téléphone en secouant la tête. "Ça va falloir plus que de la peinture", elle murmure. Casey observe la moue de Ravyn et comprend qu'argumenter va rien donner. Elle coupe le moteur, sort, fait le tour jusqu'au coffre. La ceinture est déjà attachée sous son pantalon large, le gode en silicone bien calé dans l'anneau, froid contre la peau. Quand elle se penche par-dessus le siège passager pour embrasser Ravyn, ses hanches avancent et le jouet lui rentre dans la cuisse à travers le jean. "J'ai une autre façon de la vendre", dit Casey. Elle déboutonne le jean de Ravyn en deux coups secs. La braguette descend en crissant. Elle se met à genoux sur le plancher du conducteur, tire le pantalon jusqu'aux chevilles, se glisse entre les cuisses écartées. D'abord la langue—des coups longs et lents qui font mouiller Ravyn et la font trembler. Ensuite Casey se relève, recule le siège, et guide le bout rond entre les lèvres trempées. Un coup de bassin régulier et la moitié de la longueur disparaît; un deuxième et ses hanches rencontrent la chaleur de Ravyn. Ravyn s'accroche au tableau de bord, le souffle coupé à chaque poussée. La voiture se balance. Casey garde un rythme ferme—court, profond, sans répit—jusqu'à ce que les objections de Ravyn sur les mètres carrés se transforment en un "oui" bas et répété. La sueur perle au col de Casey. Elle sourit contre la gorge de Ravyn. Quand c'est fini, le soupir de Ravyn embue le pare-brise. Elle l'essuie du plat de la main, regarde encore la maison, et hoche une fois la tête. "Fais l'offre", elle dit.