Flooded With Affection

Lily a une main sous le drap propre et l’autre accrochée au matelas quand elle sent ça : une petite flaque encore chaude qui fait coller le tissu à ses doigts. Elle est encore en train de fixer la tache quand Christy entre, s’arrête et sourit comme si on venait de la prendre en train de piquer un bonbon. « Je suis une squirteuse, » dit Christy d’une voix traînante. « Ta belle-mère aussi. » Lily fronce les sourcils, mais Christy sort déjà son téléphone et Angelina franchit le seuil, sa robe de chambre ouverte. Deux corps s’étalent sur le lit à moitié défait, les chemises de nuit remontées jusqu’à la taille. Les doigts glissent, s’enfoncent, se courbent. Les petits rires essoufflés deviennent vite des soupirs cassés pendant que les deux femmes se frottent contre leurs propres mains. Puis le bruit humide change, plus net, plus pressé. Les hanches de Christy tressautent : un jet brillant traverse la lumière et éclabousse les draps. Angelina répond avec le sien, chaud et soudain, trempant le coton entre ses cuisses. Lily a la bouche ouverte, les cuisses serrées l’une contre l’autre. « Faites-le sur moi, » murmure-t-elle. Elles l’attirent, glissent les doigts sous son t-shirt, tirent sur les bonnets de son soutien-gorge jusqu’à ce que ses gros seins tombent nus. Les bouches s’échangent des baisers pendant que les mains travaillent, caressent, écartent, font couler. Chaque nouveau jet atterrit tiède sur la peau de Lily, coule entre ses seins, sur son ventre, jusque dans la chaleur trempée entre ses jambes. Elle se balance dans chaque pulsation, cherche le suivant, prise entre deux corps affamés et généreux jusqu’à ce que les draps ne puissent plus absorber une goutte de plus.