Lust at First Fight

Les deux meufs arrivent en avance à la séance de gestion de colère et se figent en se voyant. La reconnaissance fait place à la rage. Elles se connaissaient au lycée et la vieille haine est toujours là, brûlante. Les insultes fusent, chacune accuse l’autre de toute cette colère qui les suit depuis des années. Elles s’approchent, les voix montent, les corps sont déjà tendus. Le chemisier ouvert de Puck lâche en premier. Jane attrape le tissu et tire fort, les boutons volent. Puck répond en déchirant le haut de Jane en deux. La dentelle craque, la peau apparaît, et la vue les arrête toutes les deux une seconde. Des gros seins percés rencontrent l’air plus frais, les tétons durcissent direct. La bagarre ne s’arrête jamais vraiment. Elles se jettent l’une sur l’autre, les mains agrippent, les bouches s’écrasent. La pièce se remplit de bruits secs et rapides : tissu qui déchire, pieds nus qui glissent sur le carrelage, respiration qui siffle entre les dents serrées. Jane plaque Puck contre le mur. La main de Puck file direct entre les cuisses de Jane, les doigts glissent dans la chaleur humide et s’enfoncent. Jane mord l’épaule pour pas crier et attrape les gros seins de Puck à deux mains, les pouces passent sur les petits barres en argent. Elles restent collées comme ça, se donnant des coups de doigts brutaux, refusant d’être la première à gémir. Elles tombent au sol sans jamais se lâcher. Puck finit au-dessus, à genoux de part et d’autre du visage de Jane, ses doigts continuent de travailler. Jane relève la tête et lèche en longs coups durs, suce le clito de Puck entre deux respirations. Puck se frotte contre sa bouche, les hanches qui claquent, rien de doux. Quand elle jouit, c’est brusque, les cuisses qui tremblent, la voix cassée. Elle ne prend même pas le temps de souffler. Elle pivote, coince les poignets de Jane et lui remet trois doigts bien profond, les recourbe jusqu’à ce que Jane se cambre en jurant. Elles restent par terre longtemps après que les tremblements s’arrêtent, la sueur qui refroidit sur la peau, les fringues déchirées partout autour. La colère est toujours là, un peu moins forte, mêlée à quelque chose de plus chaud et plus difficile à nommer.