Vanity Runs In The Family

Natasha a offert un nouveau miroir à Aften. Elle se tient derrière elle dans la glace, passant le pinceau lentement dans les cheveux de sa belle-fille, les poils qui attrapent la lumière comme des caresses de soie sur la peau. Elle pose la brosse et utilise ses doigts à la place, lissant les mèches des tempes d'Aften, laissant le bout de ses doigts effleurer ses joues dans une longue caresse. "Un si joli visage," murmure Natasha, les lèvres si près que son souffle réchauffe le lobe de son oreille. Elle dévisse un tube de gloss et en trace sur la bouche d'Aften jusqu'à ce qu'elle brille, humide et rose. L'air devient plus dense. Aften sent la tension monter comme la chaleur avant un orage, mais elle reste immobile, presque endormie sous l'attention. Le toucher de Natasha glisse de l'innocent vers le volontaire. Ses mains descendent sur la gorge d'Aften, les clavicules, le galbe de ses petits seins. Le manche de la brosse reste oublié sur la commode. Le regard d'Aften croise celui de Natasha dans le miroir et le reflet semble trop plein, trop proche. "On pourrait être parfaites ensemble," chuchote Natasha. "Regarde comme on est belles." Les mots glissent sous sa peau. Aften frissonne, surprise, mais ne recule pas. Sa bouche s'entrouvre sur le gloss et Natasha en profite pour l'embrasser, goûtant la cerise et le consentement. Les vêtements tombent un par un. La bouche de Natasha descend plus bas — sur les tétons de la fille, le ventre plat — jusqu'à ce que sa langue glisse entre les cuisses d'Aften et que le miroir multiplie leurs soupirs. Aften se regarde rougir et se cambrer, observée par Natasha derrière elle. Son reflet paraît plus sombre, plus audacieux qu'elle ne l'a jamais ressenti. Natasha relève sa robe, enfonce deux doigts en elle pendant que son autre main écarte Aften, guidant la main de sa belle-fille vers sa propre chaleur pour qu'elles se touchent ensemble dans un rythme synchronisé. Les corps glissent l'un contre l'autre ; soie contre peau, soie contre soie. Le bruit mouillé des doigts remplit la chambre silencieuse. Elles se balancent et se frottent, le rythme qui s'accélère tandis que leurs regards se verrouillent dans la glace. Aften jouit en premier, cuisses qui tremblent, souffle qui se bloque dans sa gorge comme du verre qui se brise. Natasha la suit peu après, les hanches qui tressaillent contre les fesses d'Aften pendant que ses gémissements étouffés leur reviennent, répétés, doublés. Elles observent leurs reflets, nues et brillantes dans la nouvelle lumière, respirant fort, les mains qui bougent encore, plus lentes maintenant, plus douces, pendant que le miroir garde son silence élégant.