Kitchen Apron Antics

Charlie Forde a plaqué sa belle-fille toute nue contre le comptoir en granite, la langue déjà à l’intérieur avant que Sophia puisse poser son sac. Elles avaient dix minutes, peut-être quinze, avant que la femme de Charlie revienne. Et puis Charlie a entendu claquer la porte d’entrée et le bruit sec des talons sur le parquet. Sophia s’est laissée tomber sur le carrelage. Charlie a attrapé le tablier fleuri et l’a noué dans son dos pile au moment où sa femme est arrivée. Sa peau nue frottait contre la doublure en coton ; il n’y avait rien d’autre dessous. « Tu rentres plus tôt, » a lancé Charlie, d’une voix normale. Sa femme a posé les courses sur l’îlot en racontant la queue rapide au supermarché. La langue chaude de Sophia est passée entre les cuisses de Charlie par en dessous, goûtant, fouillant, sans rien lâcher. Charlie a posé une main sur le comptoir et a continué à hocher la tête tandis que l’autre se crispait dans les cheveux de Sophia, une supplique muette pour qu’elle ralentisse. Chaque phrase de sa femme serrait quelque chose dans son bas-ventre. Sophia refusait d’arrêter : ses lèvres douces qui tétaient, sa langue qui tournait, son souffle brûlant contre la chair trempée. Les cuisses de Charlie tremblaient. Elle souriait quand même, répondait aux questions sur le dîner pendant que son orgasme était là, tranchant, dangereux, à un gémissement de trop près de tout faire tomber.