The Writer

Nesty est encore à son bureau passé minuit, les yeux bleus rivés sur la page. Ses cheveux blonds sont attachés, quelques mèches lui tombent sur la clavicule. Elle a déjà écrit plein de romances, mais jamais du sexe aussi cru, aussi direct. L'idée d'une femme mystérieuse avec une double vie l'excite et la trouble en même temps. Elle tape jusqu'à ce que la lampe vacille et qu'un frisson lui parcoure la peau. Un bruit — doux, rythmé — vient du couloir. Nesty allume la lumière. Zazie est là, pieds nus, en robe de chambre ouverte qui glisse d'une épaule. C'est la femme qu'elle a inventée, mais elle est bien réelle, vivante, qui respire. Ses seins naturels se soulèvent à chaque pas lent. Nesty ouvre la bouche mais aucun mot ne sort. Zazie arrive la première, glisse la main sous la chemise de nuit de Nesty, écarte ses cuisses avec une autorité tranquille. Elle appuie deux doigts contre sa chaleur humide, caresse en cercles serrés jusqu'à ce que Nesty soulève les hanches de sa chaise. Zazie tire Nesty au sol. Elles s'enroulent l'une autour de l'autre sans réfléchir — la langue de Nesty trouve le clitoris de Zazie au moment où la bouche de Zazie se pose sur la sienne. Le 69 est fluide, affamé, chaque coup de langue répond à un autre. Le bout du doigt de Zazie fait le tour de l'anus de Nesty, puis s'enfonce jusqu'à la première phalange, au rythme régulier de sa langue. La sueur brille sur la peau de Nesty. Chaque poussée du doigt de Zazie lui envoie des décharges dans le dos, et chaque gémissement qu'elle pousse vibre contre la chatte de Zazie. La pièce est silencieuse, sauf les bruits mouillés des bouches et la respiration basse et pressée de deux femmes complètement absorbées l'une par l'autre. Nesty jouit la première, les cuisses qui tremblent autour de la tête de Zazie. Zazie suit quelques secondes plus tard, en se frottant, en enduisant les lèvres de Nesty. Quand c'est fini, elles restent emmêlées, le doigt de Zazie qui bouge encore doucement en elle, aucune des deux ne veut rompre le contact.