The Queen

Kiara lit la lettre et sent l’ancienne envie revenir. Même écriture. Même bouche qui lui laissait des marques sur les cuisses. Sa chatte se serre. Elle écarte les jambes direct sur le canapé, ses cheveux roux tombent sur ses épaules, et elle se palpe les gros seins à travers la fine robe de soie. Ses tétons durcissent tout de suite. Elle glisse la main plus bas, ses doigts glissent sur ses lèvres trempées, elle fait des cercles autour de son clito gonflé que son ex suçait avec tant d’appétit. La porte d’entrée claque. Alyssa est dans l’encadrement, petite valise à ses pieds, yeux noirs écarquillés. Kiara referme lentement les cuisses, laisse le bruit mouillé flotter entre elles. Elle observe la fille — bouche douce, même menton, même chevelure sombre qui tombe comme celle de sa mère. Pratique. Alyssa veut le boulot. Kiara lui en donne un : rapporter, porter, obéir. Quelques jours plus tard, la fille est aux fourneaux en tablier et rien dessous quand Kiara entre et pointe la tasse fumante. « C’est la mienne. » Alyssa la retire. Elles se disputent — seins collés l’un contre l’autre, la robe s’ouvre. Kiara gagne. Elle pousse la fille à genoux. « Commence par les pieds. » Alyssa se penche, langue sur la voûte, elle suce chaque orteil pendant que ses doigts descendent entre ses cuisses. Kiara regarde, chatte dégoulinante. Elle soulève Alyssa sur le comptoir, l’écarte et colle sa bouche là où la fille est déjà trempée. Même goût que sa mère. Mêmes gémissements impuissants. Kiara lèche profond, lentement, comme elle léchait autrefois celle qui avait écrit la lettre jusqu’à ce qu’elle pleure. Le chocolat chaud refroidit sur la table. Aucune des deux ne s’en soucie.