Velma And Daphne

Daphne s’est réveillée à six heures. Elle a cassé des œufs dans un bol, les a fouettés jusqu’à ce qu’ils soient fluides et mousseux, puis les a versés dans une poêle qui a grésillé dès que le beurre a touché le feu. Le bacon est venu juste après — des tranches épaisses et caramélisées au sirop d’érable — remplissant la cuisine d’une odeur riche, sucrée, presque indécente. Elle ne portait rien sous sa robe de soie nouée à la taille ; le marbre froid du comptoir lui effleurait les tétons chaque fois qu’elle se penchait pour remuer. Velma avait oublié. C’était évident quand la rousse est entrée dans la chambre avec les deux assiettes pleines et qu’elle l’a trouvée encore enfouie sous la couette, son téléphone oublié sur la table de nuit, une fine tranche de lumière du matin glissant sur son épaule nue. Daphne a posé le plateau, a enlevé sa robe, et s’est glissée derrière elle. Elle a collé ses hanches contre les fesses rebondies de Velma, a passé une main entre ses cuisses et a senti le battement rapide de la surprise. « Joyeux anniversaire », a murmuré Daphne, ses dents effleurant la peau douce de la nuque de Velma. Ses doigts bougeaient en cercles lents et précis. Velma a soufflé, mi-excuse mi-gémissement, mais Daphne n’a pas attendu. Elle a retourné sa copine sur le dos, s’est assise à califourchon sur elle, et a guidé la main de Velma là où elle était déjà chaude et humide. Le petit-déjeuner a refroidi sur le plateau. La ville dehors pouvait garder ses fantômes. Pour l’instant, Daphne voulait qu’on la vénère, et elle n’allait pas partager.