The Perfect Blend

Hazel Moore essuie une table au café, le soleil qui tombe sur les traces d’espresso sur le comptoir. Pas de clients, son esprit dérive vers la fin de service anticipée. La sonnette tinte et Aria Valencia entre en coup de vent, avec vingt minutes d’avance, les yeux pétillants de malice. « Tu es en avance », dit Hazel, entre sourire et avertissement. « Je n’ai pas pu m’en empêcher. T’es vraiment canon avec ce tablier. » Aria s’approche, le bord effleurant la cuisse de Hazel. « Oublie ton shift. Y’a personne. » Hazel jette un œil vers la rue déserte. « On va se faire choper. » Aria passe deux doigts sous le nœud dans le dos de Hazel et le défait. « Seulement si on perd du temps à parler. » Le nœud se défait. Leurs bouches se retrouvent, affamées, rapides, puis plus lentes, goûtant chaque souffle impatient. Les tabliers tombent sur le carrelage, suivis des chemises, boutons qui sautent comme une poignée de pièces. Hazel soulève Aria sur le petit comptoir en marbre, écarte ses cuisses chaudes, goûte sa peau salée et vanillée. Aria gémit, ses hanches ondulent, puis elle glisse en bas et tire Hazel avec elle jusqu’à ce qu’elles soient à genoux sur le tapis derrière la vitrine des pâtisseries. Les doigts de Hazel descendent le ventre d’Aria et s’enfoncent en elle. Aria répond en les roulant pour se retrouver au-dessus, genoux écartés sur la bouche de Hazel. La machine à café fait tic-tac pendant qu’elles échangent des supplications haletantes, langues sans répit. Plus tard, Aria s’appuie contre un tabouret, Hazel derrière elle, mains agrippées au bois alors qu’elles trouvent un rythme plus serré qui menace de tout faire basculer. Chaque craquement de meuble et pas lointain les fait s’arrêter, muscles tendus, à l’écoute. Elles ne s’arrêtent pas. Elles continuent à trouver de nouveaux angles—sur le banc rembourré près de la fenêtre, sur la table en inox—en ondulant, en goûtant, en agrippant jusqu’à ce que la demi-heure disparaisse, et que le danger ait presque le même goût que l’une pour l’autre.