Bad Aptitudes

Quatre filles serrent les cuisses, l'ordinateur portable brûlant à travers leur jean. Les résultats s'affichent : des avenirs banals, qui ne mènent nulle part. Un rire explose dans la déception. À quoi bon se mentir ? Elles savent toutes ce qu'elles font vraiment le mieux. Chaudes. Trempées. Prêtes à tout. Le silence qui suit n'a rien de timide, il crépite. Les regards se croisent, descendent sur les bouches, glissent plus bas. Le tissu colle à la peau. Les souffles raccourcissent. L'une d'elles lèche sa lèvre inférieure et d'un coup, toutes les culottes sont trop serrées, les chaises trop chaudes. Les mains se baladent, sur les coutures du jean, le long des bras nus, sous le coton. La pièce rétrécit, remplie du bruit doux des respirations qui s'entrechoquent et du son humide des bouches contre les cous. Elles savent déjà exactement comment toucher chaque corps, mais maintenant elles ne s'en cachent plus. Elles prolongent le jeu, savourent chaque pression, chaque gémissement, jusqu'à ce que la réponse soit écrite sur leur peau en feu : ensemble, c'était fait pour elles.