Stuck In Public

Sabina est pliée en deux, bras coincé sous le pied du canapé, cheveux sombres tirés fort. Chaque mouvement aggrave le nœud. Elle jure dans sa barbe, puis plus fort quand la sonnette retentit. Brooklyn entre depuis le lampadaire, s’arrête net, le regard qui glisse direct sur le creux du dos de Sabina, le galbe de ses seins naturels sous le tee-shirt fin, les tatouages qui serpentent le long de ses côtes. Brooklyn s’agenouille. « Tu veux un coup de main ? » « Mes cheveux sont coincés, marmonne Sabina. Tire juste pour les défaire. » Brooklyn tend la main, mais ses doigts s’attardent sur la courbe de la taille de Sabina. Le contact descend plus bas, effleure les poils doux entre ses cuisses. Sabina expire, un petit son surpris. Les jointures de Brooklyn appuient de nouveau, plus lentement cette fois, écartent ses lèvres, glissent dedans avec deux doigts qui entrent tout seuls. La tête de Sabina retombe. « Putain, t’es impossible. » Brooklyn sourit contre son épaule, ajoute un troisième doigt, travaille la chaleur mouillée à coups réguliers. Le pied du canapé bloque Sabina pile là où elle est ; elle ne peut que pousser en arrière, les hanches qui roulent à chaque va-et-vient. Le pouce de Brooklyn fait des cercles sur son clito, doux puis appuyé, jusqu’à ce que la respiration de Sabina devienne saccadée et qu’elle jouisse dans un gémissement grave qui résonne sur les tables vides. Les derniers cheveux se libèrent enfin. Brooklyn retire ses doigts, tout luisants, et les lèche. Sabina se redresse, joues rouges, cheveux en vrac. « Ferme la porte à clé », dit-elle en attrapant déjà la ceinture de Brooklyn.