Holy Matri-Moly: Baited Bride

Le jour de son mariage, April O'Neil se tient devant le miroir, le cœur qui bat la chamade. Les mains qui tremblent, elle attrape son téléphone et balance un texto à Whitney : direct, collant, sans aucune honte. Elle a besoin de ses mains, tout de suite. De l'autre côté du couloir, Whitney fixe l'écran, coincée entre le choc et l'envie. Un coup vite fait ? Aujourd'hui ? Pourtant, l'idée de se voir avant les vœux lui file un frisson dans le dos. Et puis l'idée lui vient : elle peut relever son voile jusqu'aux yeux et baisser celui d'April. Elles ne vont pas briser le charme, elles vont juste le sentir. Elle se lève, le sang chaud, prête à y aller. Avant que Whitney puisse filer, Bella Rolland, leur demoiselle d'honneur, entre essoufflée. Il y a le feu aux cuisines en bas. Whitney jure entre ses dents et file, tandis que le regard de Bella tombe sur le téléphone encore allumé. Le message cochon brille. Ses lèvres s'écartent. Elle ne devrait pas, mais l'appel est trop fort, le couloir est vide, April attend les yeux bandés et en manque. Bella se glisse jusqu'à la porte d'April, la ferme doucement et se met à genoux. April attend sous son voile de dentelle, les yeux fermés, le souffle court. La langue de Bella glisse, sûre et muette, sur chaque centimètre trempé. April gémit, les hanches qui bougent, persuadée que c'est la bouche de Whitney. Les minutes passent. La porte se rouvre. Whitney reste figée, son voile à mi-chemin. Bella relève le menton, les lèvres brillantes, un sourire de cochonne. Pendant un instant, la pièce retient son souffle. Puis Bella hausse les épaules et attrape déjà les fermetures. « Enlevez les robes », elle murmure. « Porte-poisses, non ? Et trois langues, ça calme les nerfs à tous les coups. » Le rire d'April tremble, soulagé. Le voile de Whitney glisse. Les vêtements tombent. Les mains se posent sur la peau, les bouches s'ouvrent, et toutes les angoisses s'évaporent dans la chaleur et le contact.