Given Up On Love

Alison Rey est entrée dans le salon de massage complètement crevée. Whitney Wright a levé les yeux de l'accueil, a souri et a demandé ce qui l'amenait. Alison a à peine répondu. Elle a suivi Whitney quand même, passé la porte du couloir, et a lâché sa robe sans façon. Le drap couvrait son corps. Rien d'autre. Les mains de Whitney se sont enfoncées direct dans les nœuds, en travaillant la ligne tendue entre les omoplates, la crête dure le long de sa colonne. Muscle après muscle a lâché sous ses pouces. Elle s'est arrêtée une fois pour demander à Alison si elle voulait plus de pression. Alison a dit que la tension venait du boulot. Elle a expliqué à Whitney qu'elle conseillait des couples tous les jours. Dernièrement elle se demandait si tout le système ne servait à rien. Elle voyait des mariages s'effondrer. Elle voyait des gens mentir et tromper. Les histoires s'accumulaient jusqu'à ce qu'elle arrête d'y croire. Les paumes de Whitney ont glissé le long de l'arrière de la cuisse d'Alison, en appuyant des cercles lents et fermes au-dessus de son genou. Elle a dit à Alison qu'elle voyait qu'un genre de couple. Deux personnes coincées dans le mariage, légal et poli. Elle a mentionné un autre genre—les femmes qui cuisinent ensemble depuis neuf ans et qui dansent encore dans leur cuisine quand la radio joue. La vraie chaleur ne disparaît pas juste parce que les étiquettes changent. Alison a respiré par le nez. Ses jambes se sont légèrement écartées. Le drap a glissé plus bas. Whitney a remarqué et a laissé le silence s'étirer jusqu'à ce qu'il tire, puis elle a tracé le creux derrière le genou d'Alison avec ses jointures et a demandé, douce et prudente, si Alison était curieuse de l'autre genre d'amour. Celui qui ne ressemble pas aux clients qu'elle déteste. Alison est restée silencieuse un instant. Ses hanches ont bougé, lentement, comme si elle écoutait.