Poor Little Shyla #02

Marco avançait dans le wagon de midi, les cuisses déjà trempées. Elle s’accrochait à la barre au-dessus d’elle pendant qu’il glissait sa queue entre ses jambes. Lent au début. Juste le gland qui allait et venait, écrasant la fine bande du string contre son clito à chaque secousse. « Pas les mains, » souffla-t-elle, déjà trempée. Ils bougeaient en silence, les hanches qui s’emboîtaient et se lâchaient au rythme du train. La couture du string résista, puis céda. Elle le sentit s’écarter et la pénétrer d’un coup long qui lui coupa le souffle. Les visages restaient neutres. Les corps disaient tout. Il s’enfonça jusqu’à la garde, les couilles plaquées contre elle, avant de ressortir à moitié et de marquer une pause. La porte s’ouvrit. Des pas passèrent près d’eux. Quelqu’un effleura son épaule et ils gardèrent le même rythme. Putain, plus fort. Plus profond. Chaque coup net, de la racine au gland. Sa chatte chaude resserrait chaque centimètre. Le quai ensoleillé défila. Elle vit ses tétons dans la vitre, durs sous le coton. Leur odeur montait, mélange de sueur, cuir et sièges en plastique. À la sixième station elle jouit sans bruit, les cuisses qui tremblaient, la chatte qui serrait par à-coups. Lui ne lâcha pas. Il la laissa trempée, ouverte, la sève qui coulait le long de ses jambes. Peut-être qu’il voulait qu’elle le sente toute la journée. Ils se séparèrent deux arrêts plus tard. Ni l’un ni l’autre ne se retourna.