Secrets Out

Hedda, tout en noir comme la mort en personne, plaque sa main à plat sur la table et balance tout droit : cinq secrets chacun, la vérité vraie, rien de gardé. Joan se fige. Les premiers sont soft, rien que de la surface. Puis ça devient sérieux. Hedda avoue la nuit où elle a laissé une autre femme l’embrasser dans l’allée derrière le bar, et Joan balance l’hiver où elle a gardé le numéro d’un mec. Le vin gicle. Les voix montent. « Dix ans, » Joan lance, furieuse. « Je te faisais confiance. » Hedda recule sa chaise si fort qu’elle tombe, et elles sont debout. Le silence retombe comme de la fumée. Joan s’approche. Elles s’emballent. Jupes relevées, bouches qui se cognent. Le pouce froid de Hedda s’enfonce dans la hanche douce de Joan, Joan mord à la naissance du cou. Une manche en soie craque à la couture. Elles baisent comme si elles réglaient un compte, brutal, maladroit, assez fort pour faire trembler le cadre au mur de la chambre. Les doigts de Hedda cherchent chaque contraction mouillée, tournent en elle, pendant que Joan la maintient et frotte leurs hanches jusqu’à ce que la colère fonde dans un rythme désespéré, glissant de sueur. Quand Joan jouit, elle crache le nom de Hedda comme une insulte, et Hedda répond avec les dents contre sa gorge.