No Sex For A Week

India Summer et sa belle-fille Vanna Bardot partagent un désir qui date du jour où Vanna a eu dix-huit ans. Les corvées restent en plan, les notes de Vanna dégringolent, et la baraque sent le sexe plutôt que la cuisine. India finit par mettre le holà: zéro contact pendant sept jours. Tiens une semaine, tu gagnes le jackpot. Vanna boude mais finit par dire oui. Sept jours qui passent à la paille. Chaque geste anodin devient lourd de sous-entendus: India se surprend à mater le cul de Vanna quand la gosse se baisse pour le sèche-linge; Vanna traîne dans les embrasures de porte, les yeux rivés sur India qui tend le bras vers le placard du haut, les tétons qui durcissent sous le fin coton. Un après-midi, Vanna renverse de l'eau sur son débardeur «par accident», le tissu colle comme une seconde peau et tout devient visible. India en a l'eau à la bouche et sa résolution craque. Elles sont presque arrivées au bout. Encore un lever de soleil et l'interdiction tombe. Elles s'embrassent pour fêter ça, seins contre seins, et le contrôle s'envole. Un baiser affamé, les langues se cherchent déjà, les mains tirent sur les fringues. Les soutifs atterrissent. India prend les petits seins de Vanna dans ses paumes, les pouces tournent sur les pointes dressées. Vanna gémit, glisse sa cuisse entre les jambes d'India et frotte. Elles tombent sur le canapé, plongent entre les cuisses l'une de l'autre, lèchent, suçotent, savourent une semaine de frustration dans des chairs trempées et gonflées. Les bruits humides emplissent la pièce. Les doigts glissent, se recourbent, vont et viennent jusqu'à ce que les hanches se soulèvent et que les cuisses se resserrent. Elles jouissent en tremblant, en riant, déjà en train de se demander à quel point une autre semaine d'attente pourrait être excitante.