Coach Brandi

Carter Cruise rate des paniers, son tir est mou. Brandi Love regarde du bord du terrain, puis s’approche. Après quelques exercices, le shoot de Carter devient net. Elle se dit qu’elle a fini pour aujourd’hui, mais au lieu de partir, elle frappe à la porte du bureau de l’entraîneuse. Brandi est derrière le bureau en débardeur et short. Carter ferme la porte et avoue qu’elle n’est pas venue pour le basket. Elle voulait du temps seul avec la femme qui hante toutes ses pensées la nuit. Brandi se lève, regarde sa joueuse, l’air devient lourd. Un pas, puis un autre. Leurs bouches se trouvent, chaudes et sûres. Les mains de Carter montent sur ces gros seins nus que Brandi libère de son débardeur ; la paume de Brandi glisse sous le maillot de Carter et trouve la même rondeur douce. Les fringues tombent par terre. Les doigts caressent la peau, les bouches suivent. L’entraîneuse et sa joueuse passent de baisers rapides et affamés à des plus lents, plus profonds — langues qui glissent, souffle qui se coupe. Leurs courbes se collent, les tétons durcissent l’un contre l’autre, jusqu’à ce que la frontière entre leçon et envie disparaisse et que la pièce se remplisse du bruit mouillé et régulier de deux femmes qui ont enfin marqué toutes les deux.