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Jamie et Florence se partagent le terrain comme le poison se partage avec l’eau : ensemble, sans jamais se mélanger. En dehors du terrain, elles tournent l’une autour de l’autre avec cette tension glacée que seules les rivales connaissent. Alors quand l’avis de loyer atterrit sur les genoux de Jamie avec le nom de Florence juste à côté du sien, la journée tourne au vinaigre. Ça empire encore quand la porte de l’appart claque derrière elles : un canapé tout bosselé, rien d’autre, et le proprio parti deux semaines au Mexique. Jamie attrape son téléphone ; Florence lui attrape le poignet — frais, ferme. — On partage, dit-elle. Son pouce effleure l’intérieur du poignet de Jamie, une fois, et le muscle tressaute. Elles débarrassent le canapé ensemble, tirent le drap bien tendu, baissent la lumière. L’espace est trop petit, leurs épaules se touchent quand l’une se décale pour attraper un coussin. La chaleur monte à l’endroit du contact. Jamie se dit que c’est juste de l’énervement. Florence laisse échapper un rire lent, et la lampe accroche la sueur déjà brillante sur ses clavicules. Elles s’allongent face contre poitrine. Le silence s’étire. Le genou de Florence glisse entre les mollets de Jamie, une proposition silencieuse. Le souffle de Jamie se coupe. Elle devrait se retourner. À la place, sa cuisse repousse, le tissu glisse jusqu’à ce que peau nue touche peau nue. La bouche de Florence est contre son oreille avant même qu’elle ait le temps de réagir. — Dis non, murmure-t-elle, puis elle lèche le bord de l’oreille, doux et sale. La main de Jamie trouve la nuque de Florence. Sa réponse, c’est des dents sur un tendon et un juron haletant. Les fringues partent à la hâte — le haut de Florence tiré, le short de Jamie envoyé valser derrière la table basse. La paume de Florence glisse sur les côtes de Jamie, attrape un sein, le pouce frotte le téton jusqu’à ce qu’il durcisse et brûle. Elles se frottent sur le coussin étroit, déjà trempées, la cuisse de Florence brillante là où Jamie glisse dessus. Chaque mouvement frotte ses lèvres gonflées contre le muscle, un bruit cru et mouillé entre elles. Florence soulève les hanches, pousse contre la pression, baise vers le haut jusqu’à ce que les doigts de Jamie s’enfoncent dans ses épaules. Un retournement et Jamie est sur le dos, jambes écartées, la bouche de Florence descendant le long de son ventre. La langue l’ouvre — lente, minutieuse — fait le tour du clito, puis s’aplatit pour tout lécher jusqu’à ce que Jamie tressaille et gémit. Florence ne la laisse pas jouir ; elle suce une fois, fort, puis se redresse, le menton brillant de mouille, et embrasse Jamie à pleine bouche pour qu’elle se goûte. Les doigts entrent — deux d’un coup — se recourbent contre l’endroit qui fait raidir Jamie et la fait encore plus couler. Florence la baise lentement, régulièrement, le pouce appuyant des cercles serrés sur son clito. Les hanches de Jamie cherchent le mouvement, gourmandes maintenant. Quand elle jouit, elle mord l’épaule de Florence pour étouffer le bruit, sa chatte palpitant autour des doigts qui la pilonnent. Elles échangent. Jamie plaque les poignets de Florence au-dessus de sa tête, s’agenouille entre ses cuisses. Elle suce un téton, le gratte avec les dents, puis le calme avec la langue pendant que sa main descend. Florence est trempée — Jamie passe deux doigts dedans, les lui met dans la bouche pour qu’elle goûte, puis les enfonce. Florence se serre, affamée, chevauche la main que Jamie lui donne. Chaque poussée fait un bruit mouillé et obscène et un petit souffle coupé. Jamie se penche, aspire son clito en rythme avec ses doigts. Florence tremble, jure, jouit fort, les talons plantés dans le canapé. L’appart sent la sueur et la chatte. Elles restent emmêlées, le pouls encore vif sous la peau moite. La main de Jamie repose sur les côtes de Florence, compte les battements qui ralentissent. Florence l’embrasse à la mâchoire — à peine un effleurement — et le silence qui suit n’a plus rien de glacé.