Mastur-Baiting Mommy

Emma entre discrètement dans le salon et pose son ordi sur la table. Ses yeux brillent pendant qu'elle tape sur le clavier. "Ça va la toucher pile où il faut", elle murmure, excitée et un peu moche. Quelques clics plus tard, la pièce se remplit de bruits mouillés et de gémissements qui sortent des enceintes. "Chérie, t'as du linge pour moi ?" La voix de Dee arrive du couloir. Emma se cache derrière la porte au moment où Dee arrive, le panier sous le bras. Elle remarque rien de l'écran, juste râle à propos des gamins qui laissent tout traîner, claque le couvercle et ressort. Emma souffle. Si proche, et toujours rien. Le soir d'après, elle prépare un bain, allume une bougie, lance la chauffe. Quand Dee s'installe dans les bulles et ferme les yeux, toujours rien qui se passe. Emma s'adosse au chambranle de la porte, la chaleur frustrée qui bat entre ses cuisses. Le troisième jour, elle pose un bouquin bien écorné sur la masturbation pile où tout le monde peut le voir. Cachée derrière le canapé, elle attend. Dee le trouve, feuillette les pages, sa respiration se raccourcit. Sa main descend jusqu'à son short, glisse à l'intérieur. Le bouquin tombe sur la table. Le short et la culotte descendent. Les doigts de Dee s'écartent, plongent, tournent plus fort. La pièce sent la chaleur et l'humide. Des gémissements, épais et vrais. Dans l'encadrement de porte, la bouche d'Emma s'ouvre, sidérée et brillante de désir. Cette fois ça marche. Quand elle est sûre, Emma sort de sa cachette. Elle dit rien, juste attend d'être vue. Prise la main dans le sac, elle improvise une histoire, la voix douce : elle sait pas comment faire. Dix-huit ans et jamais rien découvert. Même ses copines plus jeunes connaissent déjà mieux leur corps.