The Perfect Interior

Abigail Mac entra dans la chambre et Whitney Wright la suit de près, son carnet plaqué contre sa poitrine, les yeux qui vont de la femme devant elle au sol. Elle remercie Abigail pour l’opportunité, la voix nouée par les nerfs et par quelque chose de plus tranchant. Abigail sourit légèrement. Elle dit qu’elle va la prendre, mais que c’est un test. Whitney ne perd pas une miette de chacun des pas d’Abigail. « T’en penses quoi ? » demande Abigail, les mains sur les hanches, en inspectant la pièce. Whitney regarde autour d’elle. « Ça fait déjà propre. » Elle fronce les sourcils. « Je vois pas trop pourquoi on voudrait tout changer. » Abigail claque doucement la langue. « Le design, c’est pas ce que tu aimes, Whitney. C’est ce qu’ils veulent. » Elle s’approche. « Parfois, le client demande quelque chose qu’il sait même pas formuler. » Elle désigne les lampes. « Commence par la lumière. Toujours en plusieurs niveaux. Avec variateur. Comme ça tu peux toucher quelqu’un ici, l’embrasser là, et régler en direct. » Sa bouche s’incurve. « Mais c’est quand même le lit le plus important. » Abigail lui dit de s’allonger, juste pour sentir le matelas. Whitney déglutit mais obéit. Les draps sont frais sous ses épaules. Abigail s’assoit à côté d’elle, la main qui glisse lentement sur son bras, puis sur le galbe de son sein. Whitney retient son souffle en laissant échapper un petit bruit. « Ça fait bizarre… » murmure-t-elle. « C’est pas chez un client, ici ? » Abigail se penche. Ses dents effleurent sa gorge, la voix grave. « Elle s’en fiche. Elle me connaît assez bien. » Ses mains s’aventurent, glissent sous les vêtements, les écartent sans détour. « On teste juste la pièce. Pour voir si elle supporte ce qu’on veut y faire. » Whitney ne répond pas. Elle tourne la tête et cherche directement la bouche d’Abigail.