Sent To The Principal's Office

Shyla Jennings est assise derrière le bureau du proviseur comme si c'était le sien. Elle fait défiler le téléphone d'India Summer quand la première photo à moitié nue apparaît. La chaleur monte direct entre ses cuisses. Ses doigts glissent sous sa jupe et trouvent son clito, qu'elle frotte en cercles lents et gourmands. La porte claque. India entre d'un pas décidé, talons claquant sur le sol, et plisse les yeux en voyant la scène. "Dehors", elle balance. Shyla se précipite, les genoux en coton. India prend la chaise, la fait pivoter vers la plus jeune, les mains sur les hanches. "Tu es là parce que t'as rien à foutre ici." Shyla fait son regard innocent. India balance un relevé de notes sur le bureau. Vingt-cinq ans. Déjà diplômée. Le visage de Shyla se décompose. India se penche, leurs visages presque collés. "Explique-moi pourquoi." Les épaules de Shyla s'affaissent. Elle lâche la vérité à voix basse : elle n'a jamais gardé un boulot, jamais quitté la maison, jamais eu l'impression qu'on la voulait — jusqu'à ce qu'elle revienne et que les mecs la regardent comme s'ils allaient la dévorer. Pour la première fois, elle se sent jolie. Désirée. Spéciale. La mâchoire d'India se crispe. "Et tu voles cette sensation aux frais de l'école." Shyla passe sa langue sur ses lèvres, baisse les yeux vers la dentelle qui dépasse du chemisier d'India. "Peut-être qu'il y a une autre façon de payer." Elle se lève, s'approche, déjà en train de déboutonner. India repousse ses mains une fois, deux fois, mais la troisième elle grogne plutôt. Le chemisier s'ouvre ; soutien-gorge noir transparent, les tétons durs qui pointent sous la soie. Shyla sourit, petit sourire vicieux. Elles s'arrachent leurs fringues avec envie. Shyla saute sur le bureau, jambes écartées, chatte luisante bien visible. India s'affale sur sa chaise comme si c'était un ordre, ramène les hanches de Shyla au bord et plonge sa bouche — langue à plat, puis pointue, léchant et suçotant jusqu'à ce que la tête de Shyla bascule en arrière et que chaque souffle sorte en petits gémissements brisés. Les doigts glissent à l'intérieur, recourbés, caressant ; le menton d'India brille de mouille pendant qu'elle se régale. Shyla jouit avec un cri aigu et sans défense, cuisses tremblantes autour du visage d'India. Quand les tremblements s'apaisent, India se redresse, lèvres brillantes, regard sombre. "Accord", elle dit, la voix rauque. "Tu restes. On négocie les termes après chaque colle."