Last-Minute Christmas

La neige tombe devant la fenêtre en gros flocons lourds et mouillés. Kenna les regarde tomber pendant que Tiffany se plaint du froid, toutes les deux encore en pulls trop grands et chignons défaits d'hier. Les projets de fêtes ont fondu. Elles s'effondrent sur le lit en même temps, genoux contre la poitrine, en échangeant des soupirs vides. Kenna se redresse sur un coude. "Rester là à se lamenter ne va rien changer," dit-elle. Tiffany se redresse si vite que le matelas rebondit. "T'as raison. On va se créer notre propre miracle." Elles transforment l'appart en leur petit coin d'hiver. Un clic et l'écran balance une bûche en boucle qui crépite dans une autre vie. Les briquets claquent ; les chamallows gonflent et dorent au-dessus des petites flammes bleues. Des guirlandes serpentent autour de la tête de lit. Les boules tintent quand les filles les accrochent aux cadres de porte. Plus tard, elles sont assises en tailleur par terre, plateaux de micro-ondes posés sur les genoux. Kenna pousse sa purée de patates avec une fourchette. "Presque parfait," murmure-t-elle. Chez elle, ils accrochaient toujours une branche de gui au-dessus de l'arche de la cuisine ; la famille se piquait des baisers chaque fois qu'ils passaient dessous. Ici, rien. Les yeux de Tiffany se plissent, réfléchis. Elle disparaît, revient brandissant une tige de brocoli à l'envers. "Improvisation," annonce-t-elle en la tenant haut, la couronne qui pend au-dessus d'elles comme un halo ridicule. Kenna rit dans sa gorge, puis se penche. Leurs bouches se rencontrent ; le baiser s'approfondit, chaud et mouillé, avec un goût sucré. Leurs langues glissent, d'abord prudentes, puis affamées. Le brocoli finit par terre quelque part. Les mains suivent, remontent les pulls, attrapent les seins à nu, les pouces qui font rouler les tétons déjà durs. Elles échangent leurs places sur le lit, chacune pressée entre les cuisses ouvertes, les bouches remplaçant les doigts. La langue de Kenna fait des cercles lents sur la chatte trempée de Tiffany, puis se fixe sur son clito jusqu'à ce que les hanches de Tiffany se cabrent. C'est son tour après, puis encore, le rythme qui monte, les respirations courtes qui brouillent l'air. Quand elles finissent par basculer, emmêlées et rouges, la neige continue de tomber et Noël semble toujours loin. Aucune des deux ne le remarque.