Our First Fight

Kristen est devant la glace en train de tirer un trait d’eye-liner sur sa paupière quand la porte s’ouvre. Jane entre, plantureuse et longue dans sa robe de soie noire, comme un prédateur. Leurs regards se croisent. L’air change. « Cette robe te va trop bien », murmure Jane en s’approchant. Sa main descend dans le dos de Kristen, mais son sourire se fige : elle reconnaît l’ourlet, la fermeture discrète sur le côté, la coupe brute qu’elle-même avait choisie l’année dernière sur un coup de tête. « Attends. C’est la mienne. » Kristen ne bouge plus, les cils baissés. « Non, je l’ai depuis toujours. » Jane attrape l’étiquette et voit les initiales J.W. brodées dessous. « Sale petite menteuse. » Kristen tente un dernier sourire. « OK, j’avais oublié. » Jane ne discute pas : elle bondit. Elles tombent sur le lit dans un chaos de soie et de parfum, se roulent, halètent, jambes emmêlées, ongles qui glissent sur la peau chaude. Le tissu craque. Kristen jure, Jane souffle fort, et pendant un instant il n’y a plus que leurs deux corps qui se débattent pour s’arracher leurs fringues. La robe finit par céder et glisse sur les seins et les hanches de Kristen comme une ombre liquide. Elle retombe, joues rouges, poitrine qui monte et descend. « Tu as gagné, je l’ai prise. Je voulais juste une nuit parfaite. » Jane s’agenouille au-dessus d’elle, à califourchon sur sa taille, la robe brandie comme un trophée. « Tu y étais parfaite », souffle-t-elle. « La prochaine fois, tu demandes. » Kristen passe sa langue sur ses lèvres, paupières mi-closes. « Comment je me fais pardonner ? » Jane se penche jusqu’à frôler sa bouche. « Tu restes ici ce soir. Tu me dédommages avec ta bouche, tes mains, ta chatte… tout ce qu’il faut jusqu’à ce que je sois satisfaite. » Ses doigts glissent entre les cuisses de Kristen, prenant possession de ce qu’elles désirent toutes les deux.