Can You Fix It?

Angel Wicky a mené la danse. Elle a glissé deux doigts dans la bouche de la patiente et lui a dit que le problème c'était le clito, sur un ton tranquille, comme si c'était un diagnostic qu'elle posait tous les jours. Les infirmières ont retiré la blouse et lui ont écarté les cuisses sur la table d'examen. Angel s'est mise à quatre pattes la première, sa langue tapotant le bouton qui ne répondait pas jusqu'à ce qu'il tressaute. Deux autres bouches se sont jointes à elle — l'une suçant un téton, l'autre mordillant l'intérieur tendre de la cuisse. Les doigts ont suivi les langues. Deux à l'intérieur, trois à l'extérieur, trempés de salive et de lubrifiant, la travaillant dans un rythme régulier. Elles ont fait glisser un gros god en verre dans son entrée, en le tournant jusqu'à ce que ses hanches se soulèvent de la table. Angel s'est frotté la cuisse contre elle, en écrasant sa propre chatte trempée contre sa peau chaude pendant que les autres infirmières baisaient la patiente avec des jouets plus petits, changeant d'angle sans jamais ralentir. La respiration de la patiente est devenue saccadée. Son dos s'est cambré. L'orgasme est monté et l'a traversée par vagues longues et tremblantes. Angel a souri contre sa cuisse dégoulinante et a continué à lécher à travers chaque spasme, s'assurant qu'elle jouisse plus fort qu'elle ne l'avait jamais fait.