The Rivalry

Kristen déteste perdre contre Shyla à tout. Pendant des mois, sa meilleure amie l'a devancée d'une tête : meilleures notes, meilleurs temps au sprint, même la façon dont les mecs se tournent vers elle quand elles arrivent dans une pièce. La nuit, seule dans son lit, Kristen finit par nommer ce qui la démange : elle est complètement accro à la fille qu'elle arrive jamais à battre. Si elle peut pas gagner comme d'habitude, alors elle va s'emparer du seul prix qui compte — la bouche de Shyla, ses doigts, sa reddition haletante et tranchante. Le temps d'un lancer de pièce et le goût de la victoire, c'est du métal froid. Shyla, rouge mais partante, grimpe sur le lit de Kristen et lui retire son jean jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un petit coton pâle pour la protéger. Ses mains hésitent sur son haut. Kristen lui répond en enlevant le sien. Deux petits barres en acier brillent sous ses tétons ; Shyla fixe, puis souffle et se déshabille pour l'égaler. Le tissu tombe au sol dans un murmure. "Ça va pas tout casser entre nous," promet Kristen, voix basse, puis elle scelle la promesse en faisant glisser ses pouces lentement sur les pointes nues. Le souffle coupé de Shyla s'enflamme comme de l'amadou. Les lèvres de Kristen descendent — clavicule, la courbe douce du sein, le nombril qui tremble — jusqu'à ce qu'elles planent juste au-dessus de cette odeur qui la hante depuis des années. Elle lèche à travers le coton déjà trempé, goûtant la reddition de Shyla qui suinte déjà. Quand le dernier bout de tissu tombe, Kristen colle sa bouche à cette chaleur humide et boit vraiment. Shyla jouit vite, les cuisses serrées autour de ses oreilles, sa petite culotte encore accrochée à une cheville comme un drapeau blanc. Kristen enlève les dernières barrières et se hisse plus haut, alignant sa chatte trempée avec celle de son amie. Elles s'emboîtent comme des pièces de puzzle — un frottement, deux, jusqu'à ce que la friction devienne brûlante. Les hanches vont et viennent, claquent ; le bruit mouillé de la peau marque le rythme. Elles jouissent ensemble, les spasmes synchronisés, les fronts collés si fort qu'aucun secret ne résiste à ce contact. Kristen se retourne et s'écarte. Son ordre est simple : "Mange-moi." Le doute passe dans les yeux de Shyla jusqu'à ce que Kristen ravive leur vieille rivalité — "Pari que je lèche encore mieux la chatte que toi." La langue de Shyla plonge, toute grâce et méchanceté, et Kristen se convulse en moins d'une minute. Elle les retourne toutes les deux, avide d'égalité. Côté à côte, bouches collées à chaque clitoris gonflé, elles se lancent dans une course. Glissantes, bruyantes, acharnées, elles lèchent jusqu'à ce que leurs corps claquent comme des fils sous tension, leurs petites chattes palpitant contre les langues l'une de l'autre dans une explosion simultanée.