Almost Caught: The Final Time

Kendra James a un truc que la plupart des filles n’ont pas. Elle est plus vieille, sûre d’elle, et son nom seul suffit à hérisser sa belle-fille avant même qu’elle ouvre la bouche. Ce soir la maison est pleine pour son anniversaire, mais elle n’a d’yeux que pour Kimmy Granger collée à son fils, cette gosse qu’elle rêverait de virer. Elle décroche son téléphone, dit à Veronica de débarquer plus tôt, de l’embrasser à pleine bouche dès la porte et de bien faire chier Kimmy. Veronica joue le jeu avec plaisir, elle colle sa langue contre celle de Kendra jusqu’à ce que les regards commencent à fuser. Quand les assiettes sont remplies et les bougies allumées, Kimmy, un peu pompette, plante un baiser trop lourd dans la bouche de son mec. Elle y va franco, langue dehors, mais son sourire se fige quand elle regarde sur le côté. La fourchette de Kendra vient de tomber par terre, et sous la table sa main est enfoncée jusqu’à la première phalange dans la petite culotte trempée de Kimmy. Le fils se barre chercher la télécommande. Kendra en profite, renverse une saucière, laisse la sauce chaude couler sur la soie blanche. Le tissu colle, devient transparent. Kimmy râle, se lève, robe foutue. Kendra la calme d’un ton doux : « Enlève-la. C’est mon cadeau d’anniversaire. » Kimmy secoue la tête, bredouille que ce n’est pas ce genre de famille. Kendra sourit plus largement : « On a toutes un petit côté lesbienne qui n’attend qu’une étincelle. Tu t’es déjà mouillé la culotte rien qu’en me voyant embrasser ma belle-fille sur le pas de la porte. Ta chatte est en feu. » Puis elle tombe à genoux, écarte le tissu et se jette dessus : longs coups de langue lents qui deviennent sauvages. Deux doigts s’enfoncent jusqu’aux jointures, cherchent et trouvent le point sensible. Kimmy se cramponne au rebord de la table, les couverts tremblent. Son mec appelle depuis le couloir. Les deux femmes plongent sous la table, s’allongent juste au moment où les pas passent. Vêtements tirés sur le côté, elles se frottent, clits glissant l’un contre l’autre, cuisses qui claquent. Chaque coup fait un bruit sourd contre le chêne. Les doigts repartent, vont et viennent à toute allure. Les gémissements sont étouffés dans les épaules. Elles savent qu’elles n’ont que quelques secondes avant d’être surprises, pourtant elles ne s’arrêtent qu’une fois le parquet taché et que le rire idiot de la télé continue dans le salon.